SLAVENKOOR UIT NABUCCO

Va, pensiero, sull'ali dorate;

Va, ti posa sui clivi, sui colli,

ove olezzano tepide e molli

l'aure dolci del suolo natal!

 

Del Giordano le rive saluta,

di Sionne le torri atterrate…

Oh mia Patria sì bella e perduta!

O membranza sì cara e fatal!

 

Arpa d'or dei fatidici vati,

perché muta dal salice pendi?

Le memorie nel petto raccendi,

ci favella del tempo che fu!

​

O simile di Solima ai fati,

traggi un suono di crudo lamento;

o t'ispiri il Signore un concento

che ne infonda al patire virtù!